De aqui a marte

La orquesta tocaba, por casualidad, al azar.
Hablaba en la calle. Hablaba por él, mientras ella sonreía.
Sus ojos como la melodía.
El frío los juntaba, la hora los separaba.
Palabras por besos, preguntas por abrazos,
Y el cielo se dormía en la estación de metro.
Los acordes como remolinos entre ellos...
-No quiero hablar...- dijo él.
-No te preocupes, yo tampoco- respondió ella.
Luego de un abrazo, planeando el porvenir,
juntos caminaron, soñando de nuevo.

¿De qué color son los sueños?

Sería lo que alguna vez quise, no esto ni lo otro, sino que lo que ahora no soy.
He caminado poco y me canso, me alegro por momentos y la noche dura meses.
Con ojos abiertos veo, miro y me quedo estático,
Las expectativas puestas en esas cosas no son más que pájaros sin alas,
De rostro precario y de manos abrochadas.
Desde el fondo del cielo el resplandor de la palabra,
De los sueños intactos y escondidos,
Del dolor bien recibido, y de las manos como camino colorido.

Walking Around (Paseo Alrededor) - Neruda

Sucede que me canso de ser hombre.
Sucede que entro en las sastrerías y en los cines
marchito, impenetrable, como un cisne de fieltro
Navegando en un agua de origen y ceniza.

El olor de las peluquerías me hace llorar a gritos.
Sólo quiero un descanso de piedras o de lana,
sólo quiero no ver establecimientos ni jardines,
ni mercaderías, ni anteojos, ni ascensores.

Sucede que me canso de mis pies y mis uñas
y mi pelo y mi sombra.
Sucede que me canso de ser hombre.

Sin embargo sería delicioso
asustar a un notario con un lirio cortado
o dar muerte a una monja con un golpe de oreja.
Sería bello
ir por las calles con un cuchillo verde
y dando gritos hasta morir de frío

No quiero seguir siendo raíz en las tinieblas,
vacilante, extendido, tiritando de sueño,
hacia abajo, en las tapias mojadas de la tierra,
absorbiendo y pensando, comiendo cada día.

No quiero para mí tantas desgracias.
No quiero continuar de raíz y de tumba,
de subterráneo solo, de bodega con muertos
ateridos, muriéndome de pena.

Por eso el día lunes arde como el petróleo
cuando me ve llegar con mi cara de cárcel,
y aúlla en su transcurso como una rueda herida,
y da pasos de sangre caliente hacia la noche.

Y me empuja a ciertos rincones, a ciertas casas húmedas,
a hospitales donde los huesos salen por la ventana,
a ciertas zapaterías con olor a vinagre,
a calles espantosas como grietas.

Hay pájaros de color de azufre y horribles intestinos
colgando de las puertas de las casas que odio,
hay dentaduras olvidadas en una cafetera,
hay espejos
que debieran haber llorado de vergüenza y espanto,
hay paraguas en todas partes, y venenos, y ombligos.
Yo paseo con calma, con ojos, con zapatos,
con furia, con olvido,
paso, cruzo oficinas y tiendas de ortopedia,
y patios donde hay ropas colgadas de un alambre:
calzoncillos, toallas y camisas que lloran
lentas lágrimas sucias.

Pálido

Nunca ha sido bueno ver a la luna llorar, cuando lo hace la noche se transforma en manos cerradas, en ojos rojos y en espaldas al revés. Una vez ví a la luna triste, me sentí sin brazos, sin armas ¿Cómo poder consolarla si estaba tan lejos? Entendí que cuando la luna siente que no brilla, solo hay que observarla, contemplarla y estar atento de no dejarla sola. Jamás a sido bueno que la luna este triste, las estrellas no son iguales, el cielo deja de ser inmenso y su hermosura no se refleja en el mar. Nunca ha sido bueno que la luna se llene de melancolía, porque aún siendo silenciosa, canta en el corazón, y aunque cuelgue del cielo, está dentro del hombre que sabe que no es bueno verla llorar.

asuM iM

Mi musa eres poesía, eres música para mí.
Acordes, versos y mi voz...
Eres arte besándome y esculpir mi corazón te queda bien.
Inspiración instantánea y legítima,
Lo cotidiano hecho mío, beso, boca y refugio.
Mi musa eres poesía que alimenta, voz contenta...
Sangre que recorre mis alegres venas como música.
Mi musa eres poesía.