Hoy

"Una vez dijeron tantas cosas, dieron tanto que hablar.

Como si fuera un pájaro sin alas...

hubo sueños, camisas y una guitarra,

hubo una cintura para mi y muchas voces indicándme el camino...

hubo un hogar con grandes ojos y futuro en las manos...

Hubo una historia, la historia de antes, la de ahora y la que es"

¿Cómo se abraza una poesía?

¿Dónde estabas? ¿Escondida detrás de una nube,
Cantando por las calles, dormida en la luna?
Lejana, ajena y tierna.
Desde la esencia te creaba,inconsciente, solo.
Vagabundo y loco, soñaba es cierto, dormía.
No tenias nombre ni boca, no tenías cuerpo.
No tenia yo la forma de ser guerrero y héroe,
Lo que tenia de sobra era la necesidad de abrazarte.
¿Donde estuviste? cerca la distancia, lejano el sentimiento.
Jugabas como yo, llorabas como yo, pensabas como yo.
Paralelas eran las vivencias, juntos pero lejos.
Ese día casual, escrito y profético,
Fui capaz de hablarte, abrazarte, mirarte a los ojos
Y decir con emoción... ¿Dónde habías estado?

De aqui a marte

La orquesta tocaba, por casualidad, al azar.
Hablaba en la calle. Hablaba por él, mientras ella sonreía.
Sus ojos como la melodía.
El frío los juntaba, la hora los separaba.
Palabras por besos, preguntas por abrazos,
Y el cielo se dormía en la estación de metro.
Los acordes como remolinos entre ellos...
-No quiero hablar...- dijo él.
-No te preocupes, yo tampoco- respondió ella.
Luego de un abrazo, planeando el porvenir,
juntos caminaron, soñando de nuevo.

¿De qué color son los sueños?

Sería lo que alguna vez quise, no esto ni lo otro, sino que lo que ahora no soy.
He caminado poco y me canso, me alegro por momentos y la noche dura meses.
Con ojos abiertos veo, miro y me quedo estático,
Las expectativas puestas en esas cosas no son más que pájaros sin alas,
De rostro precario y de manos abrochadas.
Desde el fondo del cielo el resplandor de la palabra,
De los sueños intactos y escondidos,
Del dolor bien recibido, y de las manos como camino colorido.

Walking Around (Paseo Alrededor) - Neruda

Sucede que me canso de ser hombre.
Sucede que entro en las sastrerías y en los cines
marchito, impenetrable, como un cisne de fieltro
Navegando en un agua de origen y ceniza.

El olor de las peluquerías me hace llorar a gritos.
Sólo quiero un descanso de piedras o de lana,
sólo quiero no ver establecimientos ni jardines,
ni mercaderías, ni anteojos, ni ascensores.

Sucede que me canso de mis pies y mis uñas
y mi pelo y mi sombra.
Sucede que me canso de ser hombre.

Sin embargo sería delicioso
asustar a un notario con un lirio cortado
o dar muerte a una monja con un golpe de oreja.
Sería bello
ir por las calles con un cuchillo verde
y dando gritos hasta morir de frío

No quiero seguir siendo raíz en las tinieblas,
vacilante, extendido, tiritando de sueño,
hacia abajo, en las tapias mojadas de la tierra,
absorbiendo y pensando, comiendo cada día.

No quiero para mí tantas desgracias.
No quiero continuar de raíz y de tumba,
de subterráneo solo, de bodega con muertos
ateridos, muriéndome de pena.

Por eso el día lunes arde como el petróleo
cuando me ve llegar con mi cara de cárcel,
y aúlla en su transcurso como una rueda herida,
y da pasos de sangre caliente hacia la noche.

Y me empuja a ciertos rincones, a ciertas casas húmedas,
a hospitales donde los huesos salen por la ventana,
a ciertas zapaterías con olor a vinagre,
a calles espantosas como grietas.

Hay pájaros de color de azufre y horribles intestinos
colgando de las puertas de las casas que odio,
hay dentaduras olvidadas en una cafetera,
hay espejos
que debieran haber llorado de vergüenza y espanto,
hay paraguas en todas partes, y venenos, y ombligos.
Yo paseo con calma, con ojos, con zapatos,
con furia, con olvido,
paso, cruzo oficinas y tiendas de ortopedia,
y patios donde hay ropas colgadas de un alambre:
calzoncillos, toallas y camisas que lloran
lentas lágrimas sucias.

Pálido

Nunca ha sido bueno ver a la luna llorar, cuando lo hace la noche se transforma en manos cerradas, en ojos rojos y en espaldas al revés. Una vez ví a la luna triste, me sentí sin brazos, sin armas ¿Cómo poder consolarla si estaba tan lejos? Entendí que cuando la luna siente que no brilla, solo hay que observarla, contemplarla y estar atento de no dejarla sola. Jamás a sido bueno que la luna este triste, las estrellas no son iguales, el cielo deja de ser inmenso y su hermosura no se refleja en el mar. Nunca ha sido bueno que la luna se llene de melancolía, porque aún siendo silenciosa, canta en el corazón, y aunque cuelgue del cielo, está dentro del hombre que sabe que no es bueno verla llorar.

asuM iM

Mi musa eres poesía, eres música para mí.
Acordes, versos y mi voz...
Eres arte besándome y esculpir mi corazón te queda bien.
Inspiración instantánea y legítima,
Lo cotidiano hecho mío, beso, boca y refugio.
Mi musa eres poesía que alimenta, voz contenta...
Sangre que recorre mis alegres venas como música.
Mi musa eres poesía.

Vientre...

Si no hubieras nacido,
yo tampoco hubiera existido.
Si no me hubieras cuidado,
sería distinto al que soy.
Si no me hubieras abrazado,
tendría frío y miedo.
Si no me hubieras protegido,
estaría enfermo de soledad.
Si no me hubieras dicho "no" ciertas veces,
A lo mejor hoy diría que si a todo lo bueno y lo malo.
Si no me hubieras enseñado la esencia de la vida
Ahora tal vez para mi la vida sería innecesaria.
Si no me hubieras enseñado el respeto,
No respetaría ni a Dios, ni a mi, ni al resto.
Si tú no hubieras nacido, no hubiera conocido un ángel como tú.
Si tú no hubieras nacido, yo no viviría feliz como he vivido.

tieNe sEntidO

"Hacer versos malos depara más felicidad que leer los versos más bellos."

Hermann Hesse (1877-1962) Escritor suizo, de origen alemán.

Sello

Estaba dentro de un cubo, no estaba solo...
Muchos otros igual que yo, muchos otros distintos a mí.
Afuera llovía gris, afuera pasaban cosas.
Quería salir y así sentarme en otro lugar,
Hablar de otras cosas, sentirme seguro.
Pero aún estaba ahí, sentado de espaldas al mundo.
Las paredes del cubo marcadas por el tiempo
Eran tal cual desde hace 2000 años.
En mi espalda sentía el peso del aire,
Ni siquiera el sonido sicodélico de fondo
Reconstruía algún tipo de comodidad.
Cada segundo hablaba en código morse.
Cada segundo era necesario estando afuera.
Yo ahí desde adentro, pensaba más de lo que hacía.

Revolución

Caminando, cantando, gritando y llorando,
Se pasa la vida tal como debe pasar.
Gente va y viene.
Pasos en las calles, caos en las mentes y armonía en las luces.
Componiendo, abrazando, agachando la cabeza y perdonando...
Entendiendo que los lazos son mas invencibles y necesarios...
Bailando, rezando, pidiendo y soñando, buscándola entre la multitud.
Recitando, inspirando y mirando,
Hoy algo se entiende de lo que se esta recordando.

Algo parecido a la música

Lleno de colores que caminaban por el techo... El muchacho alegre, confuso y eufórico no miraba de frente... Quizás aquella musa no debió estar jamás pisando el suelo resistente, quizás esa musa tenía algo más que dibujarle al aire... mucho más. ¡Estrellas!. Estrellas dobladas en aquel espejo negro, negro mirado desde abajo. Desde arriba, brillaba un arco iris transparente. Sus ojos casi en estado de hipotermia chocaban constantemente, sonando de fondo ciertos seres giraban de forma subliminal, siendo cómplices de ese enredo en rodaje.

¡Reacciona!

Darfur, sur de Sudán. Marzo de 1993.

Fotógrafo sudafricano Kevin Carter.

Me desperté un día claro¿Colores?,

no es a lo que estoy acostumbrado,

Mire por la ventana y vi la ciudad.

Camine por la calle y todos descalzos,

No había cielos grises ni autos roñosos.

Un niño se acercó y me invitó a jugar,

Mientras un anciano con su guitarra reía...

Crucé la calle y una mujer me abrazó,

Dijo sin vergüenza: "así habla el corazón".

Aún me sentía extranjero, nada de esto era común,

¿Cómo hay gente que tiene esa luz?

El verde rodeaba las plazas

Y no las ropas de quien lucha,

De pronto pregunté: "¿Terminó la guerra?"

"¿A qué te refieres?" -dijo un hombre de rostro familiar-

"Aquí jamás a sucedido alguna, ¡solo el sol hace alumbrar!"

Ya tranquilo, mis manos saludaban...

"Es algo de otro mundo", pensé en un segundo.

Aun quería caminar, daban ganas de no llorar.

Un muro lleno de voces que armonizaban el ambiente,

El anciano de la guitarra me miro y dijo sonriente:

"No tengo cuerdas, pero a quien le importa...

Supongo que es mejor que oír explotar una bomba".

Acá no había penas, la ciudad flotaba sobre la luna llena.

Ya oscurecía y la noche era bienvenida,

A esa hora todos bailaban y se sentaban a la mesa...

No fue necesario dar las gracias, vivían en infancia.

Oyendo al anciano alegre, poco a poco fui cerrando los ojos,

Pensando en que nunca mis manos se teñirían de rojo.

Aquella ciudad no sabía de maldad,

Yo quiero alojar en esa ciudad.

Y aquella ciudad sonreía al hablar,

Yo quiero hablar en esa ciudad.

Vagón

Impersonal. Casi aplastándote los ojos, mirando de cerca a alguien que jamás habías visto y que precisamente en ese lugar va pegado a ti, no por culpa tuya ni la culpa de aquel, tan solo fue lo que te ofrecieron. ¿Qué harás? ¿Buscar distintas alternativas?¿Quedarte encerrado en el baño?. Algo que ayude a soportar largas filas oblicuas, trayectos de 100 años, esperas colectivas, discusiones y manoseos (provocados y accidentales). Aquí el ciego canta, el niño se sorprende, el poeta se inspira, los optimistas se ahogan, la humanidad resalta aún más sus defectos, y la cuidad amaneciendo se prepara para comenzar lo que ya es costumbre: ver a la masa caminando cuesta arriba.

¿El fin de qué?

Hubiese deseado que este lunes hubiera sido eso, un lunes. Me parece macabro ver llegar la noche de un dia previo al inicio de la actividad cotidiana de cada semana, no se si es el frío, el sonido de la música de los noticieros o el aroma a ropa planchada, lo que produce esta depresión traumática del último dia... Más aún es gracias a aquel estado depresivo que las noticias negativas, son percibidas con mucha mas energía que cualquier otro dia. Tenía que ser justo el dia de hoy el elegido, como indicando que la semana se acaba, ordenándote a que dejes atrás todo lo que has inentado vivir, todo lo que has pensado hacer, y todo lo que no querías que pasara, el fin de algo, el fin de todo, y el comienzo de lo que nuevamente se volvera a acabar.